Изыскания Сэнсэя)

Тонкие пальцы играют музыку смерти.
Сотни и тысячи слов остывают в углу.
Из карусели событий, людской круговерти,
Когда-нибудь я, не прощаясь, условно уйду.
Уснуть? И продолжить скитанья, метания духа,
Представив себе мир как импульс в нейронной сети,
Рождает чудовищ сон разума слепо и глухо
Немой, но кричащий о немоте изнутри.
***

Война

Из белых, белых костей
Совьётся птицей гнездо.
Ждущим благих вестей
Непо... Не повезло.
Из горла исходит не хрип,
А внятная чёткая речь.
Раздастся и стихнет крик -
Так разрывает картечь.
В небе сверкают огни -
Сигналы ракет "Вперёд!".
Над мёртвой землёй они
Осветят последний взвод.
***

Происходящее
/неправдоподобно/.
Прямоходящее и кривостоящее,
Типалежащее и не визжащее -
Это моё настоящее.
Это моё бесконечное.
Доброе, светлое, вечное.
Вялотекущее.
Ждущее.
Жрущее
время, как сушку на завтрак.
Зная, что завтра - не боле, чем завтра,
запишет беспомощный автор
поэму неточному ритму
и рифму достанет из погреба,
встанет,
замрёт, переполнясь словами -
и автора больше не станет.
Он перестанет
быть автором. Он...
Зазвучит, словно колокол: "Дон!".
Кихот? Или, может, Хуан?
Воплощённый обман.
Неправдоподобное происходящее.
Но - настоящее?
***

Время стекает.
С руки, зачерпнувшей,
Приникшей
К истоку,
Скользит
В размышлениях -
Пусть.
Я оставляю
Свой след,
И делаю петли -
Запутать.
Дождаться.
Дожать
По следу - за мною - идущих
Догнать...
***

Остановись
Здесь.
Незримо
Я тут.
Я есть.

- Но я не увижу...
- Слушай,
Как сердце рвётся наружу,
Как память тревожит душу -
Тогда ты его обнаружишь...

Вопросу не равен ответ.
Вопроса не будет и нет.
И не имеет значенья,
Сколько тебе(ему) лет.

- Слышишь?
- Я видел тени.
Но так не бывает, нет.
Ответ быть не может ценен,
Если он просто - ответ.

Я есть.
Не слышит.
Пройдёт.
Вернётся.
Один.
Поймёт.

Вселенная. Наедине.

Малый обжитый кусочек того,
Что ты привык называть своим
Домом, работой - не всё ли равно? -
Был и остался чужим.
Светом из-за плеча осветил
Место перед тобою фонарь:
Здесь, неподалёку ты жил.
Память сложи на алтарь
И гекатомбой тянувшихся дней
Вырази рвущийся внутренний глас:
"Прошлое - пыль", и расстанется с ней,
С памятью искренних фраз
Твоё настоящеe - то, что текло
Как кровь из пробитой груди,
И всё, то, что сбыться могло
Осталось всегда впереди.
***

Вселенная. Пусть.

Вселенная не пуста.
И ты часть не-пустоты.
Кажется? Именно ты
Жизнь проживаешь с листа.
Устал?
Я тебя никогда не узнаю -
Конечно, это взаимно.
Было бы очень наивно
Считать, что мы выпьем чаю,
Себя изучая.
Мы строчки на разных страницах,
В проспектах и закоулках,
Мы неоправданно гулки.
Мы лишь восьмой день седьмицы,
Тени на лицах.
Мы непересекаемы - пусть.
Мы не увидимся, нет.
Вопросом не станет ответ,
Я не уйду/не вернусь.
Пусть.
***

О Дзене.

Выше неба лишь его отражение
В тёмной, холодной воде.
Уверен ли ты в этом небе?
Ляг, словно сброшенный лист,
Посередине, меж небом и выше,
Ляг на холодную воду -
Ведь ты этот сброшенный лист.
***

Мотылёк

Быть мотыльком, опасаясь холода ночи.
Быть лёгкой добычей. Непрочной
И незаметной быть тенью,
Летя и сгорая в свету
Ярко горящих деревьев...
***

Письмо одному человеку в столицу

Метафизична, но неиллюзорна
Твоя строка, собрат мой по перу
(Или, точней, сестра).
И, знаешь, не совру,
Когда скажу, что здесь,
"В провинциях", тоска.

Похоже, и на острове моём
Весна, слегка похожая на лето.
На свете - ничего, тепло. И где-то
Пусть серебрится водоём
В сиянии Луны.
Я и мой конь - железны,
Я - отчасти.
Ржавею, видя сны,
И кровь полнится рыжим.

Студенты, школьники - вся эта суета
Надеюсь, ненадолго. Станет тише,
Лишь чуть пройдёт июнь, и с ним
Пройдёт мой отпуск.
Хочется уехать.
Сесть на коня - и вдаль...
Нет документов. Не имею права.
А ехать на автобусе уныло.

Ты приезжай - я буду очень рад.
Прокатимся, я изучал дороги,
Которые вокруг меня проходят.
Ты знаешь, есть красивые места,
Тебе хотел бы их я показать.
А так - всё ровно как-то происходит,

Учись, учись. Возможно, станешь кем-то,
Кто сможет мысль донести свою
До тех, кому она предназначалась:
Читателей иль зрителей своих.
Наш остров цел. Тебя здесь не хватает,
Хоть, может, не хватает только мне...

Засим прощай. Ответа ждать не буду.
Возможно и письмо ты не прочтёшь.
Бывай и будь. Собрат твой по перу.

Ну вот, перенос завершён))
Читайте на здоровье))

Сэнсэй, спасибо)))))
Теперь ждем новенького=)

Спасибо! "Письмо одному человеку в столицу" - очень мягко, нежно, ненавязчиво и искренне получилось. Читалось на одном дыхании.

Каса Моор-Бар, это очень хорошему человеку писалось) Тоже поэту)

А ты слышал, что слышали люди?
Равновесия больше не будет.
Будет хаос, наверное хаос.
Если только порядка не будет.
***

я истину искал в вине
и в чае, в бутербродах.
искал в лозанье!
но - вотще.
нет ни в пельменях ни в борще
проверил даже воду!
и вот сижу такой, поел.
воскликнул: эка цаца!
когда ты истина -
зачем
сидишь ты под матрасом?

Рассвета нечёткая хмурость,
Горечь горячего чая.
Ночь оставляет на душах
Клеймо, своих отмечая.

И время следит за нами
Мрачным своим постоянством:
Мы помещаемся в осень,
Не перемещаясь в пространстве.

Призраком лета туманным
Поле, дорога и лес.
Прозрачная кровь облаков
Стекает с клинка небес...

Счастье (неупорядоченная стихообразная проза)

Уйти в нирвану, оставив тело
Жить на земле и хоть что-то значить.
Какое дело? О чём вы, право -
Сперва добиться, блин, просветленья,
Потом работа, потом забавы.
Потом о рае для неимущих
расскажут трубы - я им не верю,
закроют двери и скажут - слушай! -
Обидно, знаешь, считать потери,
и знать, что сам ты не лучше прочих,
и прозевал, упустил свой случай
стать кем-то нужным.
И между строчек
прочесть историю - или диагноз,
твоей душевной, твоей болезни
и ненароком не съесть отраву,
не размышляя, что так - полезней,
что так - разумней, чем птицей в небо,
что так смешней, чем мышиный трупик
в твоём ботинке, чем кубик-рубик,
который ты разобрал на части,
чтоб склеить в нужном порядке...

Счастье.

Осень - время смотреть в пустоту,
И она посмотрит в тебя.
Беспокойство скользнёт по хребту,
Уходя.